Ziedi mīļotajai

8 marts1

Bija agrs 8 marta rīts.
Modinātājs nozvanīja, un tūliņ arī tika apklusināts. Es tumsā klusiņām piecēlos, apģērbos un izlavījos no mājām. Gaisma ausa, un tirgus bija jau atvērts.
Laiks gan nebija īpaši pavasarīgs. Ledainais vējš visiem spēkiem centās palīst zem mēteļa. Es, galvu plecos ierāvis un apkakli uzlocījis, tuvojos tirgum. Jau pirms nedēļas es nolēmu, ka šajā dienā – nekādas rozes, tikai pavasara ziedi….8. marts taču ir pavasara svētki.
Pirms ieejas stāvēja milzīgs grozs ar ļoti skaistiem ziediem. Tās bija mimozas. Piegāju tuvāk – tās patiešam bija skaistas, tieši kā svētkiem domātas.
– Kurš te ir pārdevējs, – es jautāju, rokas kabatās sabāzis. Tikai tagad es sajutu, cik ļoti auksts bija vējš.
– Tu, dēliņ, pagaidi, viņa uz brīdi aizgāja, tūliņ atgriezīsies, – teica sieviete, kura blakus tirgoja sālītus gurķus.
Es pagāju maliņā, aizsmēķēju, un pie sevis smaidīju, iedomājoties, cik ļoti priecāsies manas meitenes – sieva un meita, kad ieraudzīs šos skaistos ziedus.
Man pretī stāvēja vecs vīrs.
Es nevaru tagad pateikt, kas bija tas, kas vinā piesaistīja manu uzmanību.
Vecmodīgs putekļu mētelis, 1965. gada fasons, viscauri salāpīts, taču mētelis bija tīrs.
Bikses – tikpat vecas, taču perfekti sabuktētas.
Zābaki nospodrināti līdz spoguļa spīdumam, taču tas nespēja noslēpt to vecumu. Viens zābaks bija notīts ar stiepli, acīmredzot zoli vairs nevarēja pielīmēt.
No mēteļa apakšas rēgojās novalkāts krekls, bet arī tas bija tīrs un izgludināts. Viņa seja bija kā parastam, vecam cilvēkam, tikai skatienā bija kaut kas tāds – stings un lepns, neskatoties ne uz ko.
Šodien bija svētki un es jau sapratu, ka tādā dienā vecais vīrs nevarēja palikt neskuvies. Sejā bija vairāki griezumi, ko atstājis bārdas nazis, bet tie visi bija rūpīgi nolīmēti ar maziem avīzes gabaliņiem.
Viņš drebēja no sala, un viņa rokas bija zilganas, taču viņš stāvēja aukstajā vējā un gaidīja.
Man kaklā iesprūda kamols. Es salu, bet pārdevēja kā nenāca, tā nenāca.
Es turpināju vērot veco vīru.
Viņš nebija dzērājs, vienkārši vecs, nabadzības un vecuma nomocīts cilvēks.
Un vēl es jutu, ka viņš ļoti kautrējas sava neapskaužamā stāvokļa.
Beidzot ieradās pārdevēja.
Vīrs kautrīgi pietuvojās, es arī pienācu tuvāk, un nostājos aiz viņa.
– Mīļā saimniecīt, cik maksā viens mimozas zariņš? – no aukstuma drebošām lūpām viņš vaicāja.
– Tā, un tagad fiksi pazūdi, dzērāj. Iedomājieties tik, ubagot sataisījies!… – pārdevēja nikni uzkliedza.
– Saimniecīt, es neesmu dzērājs un vispār nelietoju alkoholu, es tikai vienu zariņu gribu nopirkt…
– Cik tas maksā? – viņš vēlreiz klusiņām jautāja.
Es iesānis raudzījos uz viņu, un redzēju, ka viņam acīs sakāpj asaras.
– Viens zariņš? Vecais, es netaisos ar tevi te krāmēties… Vācies! – vēlreiz nobļāvās pārdevēja.
– Saimniecīt, tu vienkārši man pasaki un nekliedz uz mani, – viņš klusiņām atkārtoja.
– Labi, 5 rubļi, vecais, – ironiski smīnot, teica pārdevēja. Vecais vīrs iebāza roku mēteļa kabatā un izvilka no tās trīs banknotes – katru rubļa vērtībā.
– Saimniecīt, man ir tikai trīs rubļi, varbūt atradīsi man zariņu par trīs rubļiem?
Es redzēju vecā vīra acis. Nekad līdz šim es nebiju vīrieša acīs redzējis tik daudz skumju un sāpju.
Viņš drebēja kā apses lapa vējā.
– Ha, ha, par trīs rubļiem, vecais, tev atrast!? – viņa turpināja ņirgāties un rakņājās grozā.
– Še, ņem, skrien pie savas dzērājsievas un apdāvini – viņa turpināja ņirgt.
Vīra zilajā no aukstuma rokā es ieraudzīju mimozas zariņu, tas bija pašā vidū pārlauzts. Viņš centās ar otru roku to saturēt kopā, taču zariņš salūza pavisam, un ziedi nobira zemē. Vīrs apraudājās. Tā viņš tur stāvēja un turēja rokā salauzto zariņu, un raudāja.
– Klausies, tu!…. Ko tu dari!? – es uzkliedzu pārdevējai, cenšoties noturēties, lai nepaceltu roku.
Laikam jau manās acīs bija kaut kas tāds, kas nobiedēja, un lika pārdevējai aprauties un nobālēt. Likās, ka viņa sarāvās augumā maza mazītiņa. Viņa skatījās uz mani kā pele uz pitonu, un klusēja.
– Tēvs, pagaidi, – es teicu, paņēmis veco vīru aiz rokas.
– Dumjā vista, cik maksā tavs grozs ar mimozām, ātri atbildi, – es nošņācu.
– Ēē…, nu…, es nezinu – nosvepstēja pārdevēja.
– Es pēdējo reizi tev prasu, cik maksā viss grozs?
– Droši vien kādus 500 rubļus, – viņa nepārliecināti atbildēja.
Visu šo laiku vecais vīrs nesapratnē skatījās tad uz mani, tad – pārdevēju.
Es nometu viņai uz galda naudas zīmi, paņēmu visus ziedus, un pastiepu tos vecajam vīram.
– Ņem tos, tēvs, un ej apsveikt savu sievu, – es teicu.
Viņš atkal sāka raudāt, asaras bira pār grumbu izvagotajiem vaigiem.
Viņš noraidoši šūpoja galvu, un nevarēja pateikt ne vārda, vien klusējot, raudāja.
Man pašam acīs bija asaras. Viņš negribēja pieņemt ziedus.
– Labi, tēvs, ejam, – es teicu un paņēmu viņu aiz rokas.
Es nesu ziedus, viņš rokās turēja savu salauzto zariņu, mēs gājām klusējot. Pa ceļam es viņu vilkšus ievilku pārtikas veikalā, nopirku torti un pudeli sarkanā vīna. Un te nu es atcerējos, ka nenopirku ziedus savām meitenēm.
– Paklausies mani uzmanīgi. Man ir nauda, un šie 500 rubļi nespēlē nekādu lomu, bet tev iet pie sievas ar vienu salauztu zariņu nebūs smuki, šodien taču ir 8. marts. Paņem šos ziedus, vīnu un torti, un dodies pie sievas, apsveic un nosviniet svētkus skaisti.
Viņš atkal apraudājās. Es ilgāk nevarēju uz to skatīties, pašam acīs bija asaras.
Burtiski ar spēku es iespiedu vinam rokās ziedus, torti un vīnu, pagriezos un devos uz izeju.
– Mēs…mēs… jau 50 gadus esam kopā… Viņa saslima…. Es nevarēju šodien viņu atstāt bez dāvanas, – viņš klusiņām teica, pateicos tev…
Es skrēju, nesaprazdams, uz kurieni. Asaras nerimās…
Avots: sobiratelzvezd.ru
Tulkoja: Ginta FS

Komentēt

Fill in your details below or click an icon to log in:

WordPress.com Logo

You are commenting using your WordPress.com account. Log Out /  Mainīt )

Google photo

You are commenting using your Google account. Log Out /  Mainīt )

Twitter picture

You are commenting using your Twitter account. Log Out /  Mainīt )

Facebook photo

You are commenting using your Facebook account. Log Out /  Mainīt )

Connecting to %s